мир потерян, остался лишь мрак
Мне не нужно даже перечитывать свой дневник. За последние полгода, точно знаю, я не написал в нём ничего. Ничего действительно ценного.
Мысли-мысли-мысли… вокруг меня, внутри меня, везде… они орут мне в уши, но я делаю вид, что не слышу. Я вот уже давно делаю вид, что не слышу.
Я прячусь от них, я убиваю их, заваливаю всяким мусором, душу пылью, отдаю на волю ветра. Я практически перестал существовать. Возможно, другого выхода у меня нет.
Я так долго не хотел признаться в этой любви сначала, я так долго не могу сознаться полностью до сих пор. Это было много большим, чем я об этом говорил. Я никогда не смог бы сказать насколько это много. Ни в одном языке планеты нет таких слов.
Я пытался вытравить её, пытался скрыть, пытался… пытался… пытался…
Но это невозможно, в целом мире мне не встретить второй такой же.
Мне становилось то лучше то хуже, иногда удавалось заглушить её, спрятать от глаз подальше. Всё остальное было игрушками по сравнению с этим.
Сегодня я чувствую, как моё время останавливается. Я чувствую, что больше не могу бороться и не могу сдаться. Где-то есть нечто третье… как будто, есть что-то третье…
Это не жизнь. Я читал свой дневник сегодня. Я вспомнил себя живым.
Это не смерть. Я всё ещё существую. Я всё ещё помню и чувствую.
Что же это?
Кто же я?
Моё сердце до сих пор бьётся наполовину. А вторая – остывающий камень. Оно всё ещё разрывается от боли.
И это не закончится никогда.
И я понимаю, что больше нечего ждать.
И я не надеюсь, что что-то внезапно изменится.
И я понимаю, что не имею больше прав ни на что надеяться.
И я смогу всё понять.
И смогу молчать об этом, не доставляя никому из нас неудобства.
Но от этого ничего не изменится.
И сегодня я говорю. Я безумен или, впервые за столь долгий срок, наконец-то в своём уме, пусть и слишком поздно, к сожалению.
Я всё ещё люблю её.
Мысли-мысли-мысли… вокруг меня, внутри меня, везде… они орут мне в уши, но я делаю вид, что не слышу. Я вот уже давно делаю вид, что не слышу.
Я прячусь от них, я убиваю их, заваливаю всяким мусором, душу пылью, отдаю на волю ветра. Я практически перестал существовать. Возможно, другого выхода у меня нет.
Я так долго не хотел признаться в этой любви сначала, я так долго не могу сознаться полностью до сих пор. Это было много большим, чем я об этом говорил. Я никогда не смог бы сказать насколько это много. Ни в одном языке планеты нет таких слов.
Я пытался вытравить её, пытался скрыть, пытался… пытался… пытался…
Но это невозможно, в целом мире мне не встретить второй такой же.
Мне становилось то лучше то хуже, иногда удавалось заглушить её, спрятать от глаз подальше. Всё остальное было игрушками по сравнению с этим.
Сегодня я чувствую, как моё время останавливается. Я чувствую, что больше не могу бороться и не могу сдаться. Где-то есть нечто третье… как будто, есть что-то третье…
Это не жизнь. Я читал свой дневник сегодня. Я вспомнил себя живым.
Это не смерть. Я всё ещё существую. Я всё ещё помню и чувствую.
Что же это?
Кто же я?
Моё сердце до сих пор бьётся наполовину. А вторая – остывающий камень. Оно всё ещё разрывается от боли.
И это не закончится никогда.
И я понимаю, что больше нечего ждать.
И я не надеюсь, что что-то внезапно изменится.
И я понимаю, что не имею больше прав ни на что надеяться.
И я смогу всё понять.
И смогу молчать об этом, не доставляя никому из нас неудобства.
Но от этого ничего не изменится.
И сегодня я говорю. Я безумен или, впервые за столь долгий срок, наконец-то в своём уме, пусть и слишком поздно, к сожалению.
Я всё ещё люблю её.
-
-
19.05.2008 в 15:09-
-
19.05.2008 в 22:24Не будет, никогда не будет.
И это факт. Просто факт. Это не хорошо и не плохо. Просто так есть на самом деле.
-
-
21.05.2008 в 09:19