Бывают дни, когда не хочется совсем ничего. Единственное желание — не существовать вовсе. Мир рушится как лёд под рукой провалившегося в полынью и не видно конца глубокому сырому колодцу времени в который падаешь. Тяжким грузом лежит на плечах ощущение неотвратимости. Душное безразличие заливает сознание, рвущееся из скованного тела. Ещё немного и, кажется ничего не будет больше. Хочется взять и умереть. Это же так просто...
Воображение уже рисует заманчивые картины... Сколько людей вдруг вспомнят о вас, сколько хороших слов будет сказано... Стоп! Почему? Отчего не сказать все эти слова при жизни? И что за глупый обычай говорить о покойниках только хорошее! Неужели живые этого не заслуживают? Может и так, но разве человек становится лучше если умирает? Гроб как-то особенно нас превозносит? Но не этот ли народ сказал, что не место красит человека, а очень даже наоборот! Так почему же мы стыдимся сказать в лицо что-то хорошее, доброе, хотя глупости и гадости так легко слетают с языка и в присутствии человека, и в отсутствие оного? Странно и глупо выглядит со стороны... но когда это происходит со мной, поступаю точно так же! Неужели и правда после смерти все относятся к человеку лучше, чем когда он был рядом?
Так вперёд, к признанию и уважению! Прыгайте вниз из окон и балконов, режьте вены, глотайте таблетки! Вперёд, к дешёвой и лёгкой посмертной славе, до которой вам, правда, уже не будет ни какого дела! Не буду вас осуждать и мир вас тоже не осудит... но не трусость ли это? Не панический ли страх перед жизнью? У лёгких коротких путей есть одно нехорошее свойство... плата за них непомерно высока. И в данном случае вы отдаёте не только своб жизнь... Свою жизнь вы вообще не отдаёте, а, скорее, теряете. Подумайте о людях, которым вы дороги, которые любят вас. Не надо говорить, что таких нет, это не так, их не может не быть! Возможно они ещё не подозревают об этом, но вы им нежны. Это был бы бездарный конец.
Но что же тогда делать? Нет пути ни назад,ни вверх... единственное мыслимое направление — вниз по течению. Хотя волны всё выше, плотик вот-вот развалится. Беспросветная ночь наступает со всех сторон, а костёр надежды гаснет. Скоро от него останутся только тлеющие угли.
Какое-то странное чувство охватывает когда понимаешь, что буря, погасившая большое пламя, не может затушить последний, едва тлеющий уголёк. Тогда приходит понимание, что надежда — это не бурное пламя, весело и с треском разгоняющее тьму, а последний уголёк среди пепла, который не может погаснуть пока есть для кого светить. И скоро настанет утро, скоро будет солнечно, ибо иначе быть не может!
Не написанная книга. О безысходности.