Если я не напишу это сегодня, то никогда не напишу…
Просто слишком много непонятного, непонятого и необъяснённого…
Может, следовало бы сделать эту запись закрытой, ведь, в конце концов, она адресована только одному человеку, ради которого я и начал вести этот дневник. И мне глубоко всё равно, что скажут другие…
Я хочу извиниться… за всё, что я делал не так и ещё многое, что сделаю неправильно по разным причинам.
Извиниться за то, что я иногда говорю не то, за то, что обидел случайно.
За то, что не всегда могу объяснить и не всегда могу понять.
Не знаю, стоит ли здесь приводить историю своей жизни, говорить о том, что я вообще зажатый, закомплексованный, нерешительный… Говорить, что я из тех людей, кому проще прогуляться по краю пропасти, чем подойти и заговорить…
Нет, наверное, не нужно, тем более, что это не оправдание…
А вот странный до одурения сюжет…
Она попыталась поцеловать его, он попытался увернуться… вопрос: кто был не прав?
«Судя по всему, ты сего либо не хотел, либо не ожидал от меня…» Скорее он не ожидал…
А теперь, насколько я понял, ей стыдно за то, что она сделала… почему? Из-за его реакции, кстати довольно глупой?
А он ведь знает, что не смог бы сделать то, что сделала она… просто не хватило бы духу… он определил расстояние на котором должен быть и это расстояние между ними стало для него почти осязаемой стеной… он отгородился своими страхами, своей неуверенностью, предубеждениями… пустыми страхами, пустыми предубеждениями… и до конца он пытался сохранить это расстояние, эту стену… и вот, почти панический страх, ступор… иногда кажется, что он вовсе не живой, деревянный, но внутри есть что-то живое… и в тот момент он стоял не двигаясь, а это живое билось головой о стены своей тюрьмы, пытаясь вырваться, пытаясь сказать что-то, но так и не смогло…
А она уверена, что любит его, не знаю, так ли это, но, скорее всего так… и она не может понять, почему он так себя повёл…
«Судя по всему, ты сего либо не хотел, либо не ожидал от меня…» и то и другое не совсем верно… хотел, ожидал… но он спит на ходу и не может проснуться… у него другие мысли, глупые и пустые… он всегда всего ждёт, но никогда ни к чему не чувствует себя готовым… слишком замкнулся или слишком устал тогда…
Он хотел бы сказать, что любит её, но он ни в чём не уверен… не уверен просто потому, что он ни в чём и никогда не уверен
Как сюжетик?
Что, скажешь, Ри, ты ведь вроде пишешь книги…